Si la poésie est
      de la littérature sans fiction

Certes elles s’écoulent dans mes veines, fluides et sécrètes, anciennes et muettes. Elles conjurent, elles aident à vivre, mes petites superstitions.

Certes elles me font jeter du sel, en grosse poignée de mots, par-dessus mon épaule gauche. Et me font composer des cercles éphémères et protecteurs. En un éclat de rire elles absolvent les triangles absurdes et dissolvent les anathèmes.

À la nuit qui s’avance avec son peuple d’ombres terribles s’étirant à l’infini, je n’oppose qu’une bougie, qu’un simple courant d’air pourrait souffler… Et derrière, ma voix distillant un héritage de murmures. Je fredonne mes petits airs et j’avance ainsi, l’air de rien. A chaque jour suffit sa peine.

Oui certes, dans mes veines rôdent de vieilles hantises !

de traverser les hauts vents
      de Saint John Perse

Impossible de ne pas
      s'y sentir chez soi

Après avoir assemblé
         le puzzle des nuages
   le ciel semblait bien plus limpide

Je retrouvais les pierres 
         aux légendes silencieuses
   dressées en témoin d'ici bas
Elles n'avaient pas pris une ride

On s'est baigné dans le  creux 
      des vagues de granites roses
On avait creuser 
      dans la mémoire de l'eau

Je n'en finirai jamais
      de tricoter des pourquoi

Nous sommes fous bien sûr
Mais pas n'importe comment 

L'orage est sans fin
Les gouttes de pluie sont innombrables
Le vent et la mer sont inusables

La vie :
   une petite rivière
         qu'il faut bien suivre
      pour voir où elle nous mène