“Sulla STRADA un Uomo” di Marcello Comitini: poesia come cammino, ferita e verità

giugno 25, 2026

Ci sono libri che si leggono, e altri che si attraversano. Questo è un libro che si percorre, passo dopo passo, come una strada che non promette certezze ma chiede verità.

Pier Carlo Lava

“Sulla STRADA un Uomo” di Marcello Comitini si presenta come una raccolta poetica intensa e viscerale, capace di coniugare autobiografia e dimensione universale in un equilibrio raro. Fin dalle prime pagine si percepisce che non si tratta di una poesia decorativa o contemplativa: qui la parola è materia viva, è corpo, è esperienza.

Il titolo stesso è già una dichiarazione di intenti. “Un uomo sulla strada” non è solo un’immagine, ma una condizione esistenziale. È il simbolo di chi attraversa il mondo portando con sé memoria, ferite, desideri e contraddizioni. La strada diventa spazio di passaggio, ma anche luogo di ricerca, di smarrimento e di possibile rinascita.

La raccolta pulsa tra opposti che convivono senza mai annullarsi: obbedienza e ribellione, pietà e follia, carne e spirito. È proprio in questa tensione continua che si costruisce la forza del testo. Il lettore non viene accompagnato, ma coinvolto, quasi costretto a entrare in contatto diretto con le immagini e le sensazioni che emergono.

Le poesie non descrivono: attraversano.

Si sentono i battiti, si vedono mani e volti, si percepiscono odori, materia, vita. È una poesia sensoriale, che non teme di essere cruda, che passa dai “grumi di sangue” alle “ali di farfalla” senza soluzione di continuità. Questo contrasto crea una tensione emotiva costante, che mantiene il lettore in uno stato di attenzione profonda.

La prefazione di Marcella Donagemma introduce efficacemente il lettore a questa complessità, evidenziando come la raccolta sia attraversata da una “corrente elettrica” più che da una narrazione lineare. Ed è proprio così: ogni poesia è una scarica, un frammento, un punto di contatto tra l’io e il mondo.

Dal punto di vista stilistico, Comitini dimostra una doppia anima: da un lato una precisione formale evidente, dall’altro un’urgenza espressiva che rompe ogni schema rigido. La lingua è controllata, ma mai fredda; intensa, ma mai artificiosa.

Il percorso poetico si sviluppa come un viaggio. Dalle radici dell’io si arriva progressivamente a una dimensione collettiva, dove l’esperienza personale diventa condivisibile. L’uomo sulla strada non è più solo l’autore, ma ciascuno di noi.

Particolarmente significativa è l’immagine:

“Cammino dove la terra sa di cenere, eppure nei miei polmoni cresce la primavera”.

Qui si concentra l’essenza dell’opera: la convivenza tra distruzione e rinascita, tra perdita e speranza.

Il confronto con Pier Paolo Pasolini può emergere per la capacità di unire corpo e denuncia, mentre richiami a Giuseppe Ungaretti si colgono nella tensione verso l’essenzialità e la verità della parola. Tuttavia, Comitini mantiene una voce autonoma, riconoscibile, radicata nella contemporaneità.

“Sulla STRADA un Uomo” è una raccolta che non cerca consenso facile, ma autenticità.

E proprio per questo lascia un segno.

Biografia dell’autore: Marcello Comitini è un autore contemporaneo che attraverso la poesia esplora la dimensione esistenziale, il rapporto tra individuo e società e la tensione verso una verità interiore profonda. La sua scrittura si distingue per intensità emotiva e forza evocativa.

Intervista immaginaria all’autore

D: Chi è l’uomo sulla strada?

R: È chiunque non abbia smesso di cercare.

D: La tua poesia è dolore o speranza?

R: È entrambe. Senza dolore non c’è verità, senza speranza non c’è strada.

D: Scrivere è un atto di ribellione?

R: Scrivere è restare vivi. E questo, a volte, basta.

Geo: Italia. L’opera si inserisce nel panorama della poesia contemporanea italiana, contribuendo a una riflessione profonda sull’identità e sul ruolo dell’uomo nella società attuale.

Palcoscenici della notorietà

Era un piccolo Dio il poeta. Creava
tutto quel che i suoi occhi vedevano
nei suoi versi faceva fiorire le rose .
Un’ armonia tessuta alzando lo sguardo
verso la propria umanità dolente,
verso sentimenti intimi da coltivare
nel segreto cuore delle donne amate.

Lo nutriva un amore puro e infelice, solitario
anche fra coloro che lo amavano
incapaci di penetrarne le divine profondità.

Ora il poeta è un piccolo Dio sconfitto
dimenticato dal mondo di coloro
che lo dimenticano o forse odiano
il suo canto desideroso che un cuore
fiorisca su questo pianeta.

Ebbri d’ eterna giovinezza appaiono
sui palcoscenici della notorietà.
Ridendo sentenziano
sugli amori di questo e di quella
sulle gelosie e tradimenti
sui crimini dell’ umanità.
Illuminati da vuote chimere parlano
ammiccando dagli schermi della televisione
davanti ai pasti serali consumati in silenzio.

Con la mente appannata dalla stanchezza
e voglie non sopite ogni famiglia
guarda e sogna
d’essere tra coloro che conoscono la verità
e ridono della vita e della morte
sui palcoscenici della notorietà.

Scènes de gloire

Le poète était un petit dieu. Il créait
tout ce que ses yeux voyaient,
dans ses vers, il faisait fleurir les roses.
Une harmonie tissée en levant son regard
vers sa propre humanité souffrante,
vers les sentiments intimes à cultiver
dans le cœur secret des femmes qu’il aimait.

Il se nourrissait d’un amour pur et malheureux, solitaire
même parmi ceux qui l’aimaient
incapables de pénétrer ses profondeurs divines.

À présent, le poète est un petit dieu vaincu,
oublié par le monde de ceux
qui l’oublient ou qui haïssent peut-être
son chant, aspirant à ce qu’un cœur
s’épanouisse sur cette planète.

Ivres d’une jeunesse éternelle, ils apparaissent
sur les scènes de la gloire.
Riant, ils jugent
les amours de tel homme et de telle femme,
les jalousies et les trahisons,
les crimes de l’humanité.
Illuminés par des chimères vides, ils parlent
en clignant de l’œil depuis les écrans de télévision
pendant des dîners consommés en silence.

L’esprit obscurci par la fatigue
et des désirs insatiables, chaque famille
regarde et rêve
d’être parmi ceux qui connaissent la vérité
et rient de la vie et de la mort
sur les scènes de la gloire.

Stages of Fame

The poet was a small God. He created
everything his eyes saw,
in his verses he made roses bloom.
A harmony woven by raising his gaze
toward his own suffering humanity,
toward intimate feelings to be cultivated
in the secret hearts of the women he loved.
He was nourished by a pure and unhappy love, solitary
even among those who loved him,
unable to penetrate its divine depths.
Now the poet is a small, defeated God,
forgotten by the world of those
who forget him or perhaps hate
his song, longing for a heart
to blossom on this planet.
Drunken with eternal youth, they appear
on the stages of fame.
Laughing, they pass judgment
on the loves of this man and that woman,
on jealousies and betrayals,
on the crimes of humanity.
Illuminated by empty chimeras, they speak
winking from the television screens
over evening meals consumed in silence.
With minds clouded by fatigue
and unquenched desires, each family
watches and dreams
of being among those who know the truth
and laugh at life and death
on the stages of fame.

Escenas de Gloria

El poeta era un pequeño dios. Creaba
todo lo que veían sus ojos,
en sus versos, hacía florecer las rosas.

Una armonía tejida al elevar su mirada
hacia su propia humanidad sufriente,
hacia los sentimientos íntimos que cultivaba
en los corazones secretos de las mujeres que amaba.

Se alimentaba de un amor puro y desdichado, solitario
incluso entre quienes lo amaban,
incapaces de penetrar sus profundidades divinas.

Ahora, el poeta es un pequeño dios vencido,
olvidado por el mundo de aquellos
que lo olvidan o tal vez odian
su canto, anhelando un corazón
que florezca en este planeta.

Ebrios de eterna juventud, aparecen
en los escenarios de la gloria.

Riendo, juzgan
los amores de este hombre y aquella mujer,
los celos y las traiciones,
los crímenes de la humanidad.

Iluminados por ilusiones vacías, hablan
parpadeando desde las pantallas de televisión
durante cenas consumidas en silencio.
Con la mente nublada por el cansancio
y los deseos insaciables, cada familia
observa y sueña
con estar entre aquellos que conocen la verdad
y se ríen de la vida y la muerte
en los escenarios de la gloria.

Il dio fuggito

Perché tace il vento che scuoteva le foglie
con mani lievi di amante
tra i riccioli della sua donna?

Ora che il vento ha sciolto il suo abbraccio
e gli alberi non hanno la chioma
tra le mie mani rimangono
gli scheletri delle foglie marce.

Alla luce pallida del mattino
sono solo in un cimitero.

Una landa che splende
di un colore mai visto, un viola
sempre più scuro sino al tramonto.
Una distesa di lapidi e colonne abbattute
come alberi secolari senza radici.

Sono in piedi tra gente in ginocchio
che prega il dio fuggito con il vento
dagli scheletri e dalle foglie.

Le dieu qui s’est enfui

Pourquoi se tait le vent qui secouait les feuilles
avec des mains légères d’amant
parmi la chevelure de sa aimée?

Maintenant que le vent a dissout son étreinte
et les arbres sont dénudés
entre mes mains restent
les squelettes des feuilles pourries.

Dans la pâle lumière du matin
je suis seul dans un cimetière.

Une lande qui brille
d’une couleur jamais vue, un violet
de plus en plus sombre jusqu’au coucher du soleil.
Une étendue de pierres tombales et de colonnes abattues
comme des arbres séculaires sans racines.

Je suis debout parmi les gens à genoux
qui prie le dieu qui s’est enfui avec le vent
des squelettes et des feuilles.

The God Who Flee

Why is the wind silent, the one that shook the leaves
with the light hands of a lover
among his beloved’s hair?

Now that the wind has dissolved its embrace
and the trees are leafless
in my hands remain
the skeletons of rotting leaves.

In the pale morning light
I am alone in a cemetery.

A moor that shines
with a color never seen before, a violet
growing ever darker until sunset.
A stretch of tombstones and fallen columns
like ancient trees without roots.

I stand among the kneeling people
who pray to the god who fled with the wind
of skeletons and leaves.

El Dios que Huyó

¿Por qué calla el viento, el viento que mecía las hojas
con las manos ligeras de un amante
entre el cabello de su amada?

Ahora que el viento ha disuelto su abrazo
y los árboles están sin hojas,
en mis manos quedan
los esqueletos de hojas podridas.

Bajo la pálida luz de la mañana,
estoy solo en un cementerio.

Un páramo que resplandece
con un color jamás visto, un violeta
que se oscurece cada vez más hasta el atardecer.
Una extensión de lápidas y columnas caídas,
como árboles antiguos sin raíces.

Me encuentro entre la gente arrodillada,
que reza al dios que huyó con el viento
de esqueletos y hojas.

Quale faro m’ indicherà la rotta ora
che il vento ha spazzato via le mie illusioni
ha lacerato le vele di prua
del vascello dei miei sentimenti
il cui timone governo a vuoto.
Sbandato tra le onde feroci
generate dagli abissi dei ricordi
e la calma piatta del mio animo
annebbiato dalle brume del passato
lacrimo sotto un cielo piovoso.
Sono così lontane le vastità del mare
che inebriavano i miei occhi
come giardini di spumeggianti margherite
e così vicina la riva dove in secca
so che andrà ad arenarsi la mia vita.

*

Quel phare me guidera maintenant
que le vent a balayé mes illusions
a déchiré la voile de proue
du navire de mes sentiments
dont je dirige vainement le gouvernail.
Tanguée entre les vagues féroces
engendrées par les abîmes des souvenirs
et le calme mort de mon âme
voilée par les brumes du passé
je pleure sous un ciel pluvieux.
si loin est la vaste mer
qui enivrait mes yeux
comme des jardins de marguerites écumantes
et si proche est le rivage où à sec
je sais que ma vie s’échouera.

*

What lighthouse will guide me now
that the wind has swept away my illusions
torn the prow sail
of the ship of my feelings
whose rudder I vainly steer.
Tossed between the ferocious waves
born from the abyss of memories
and the dead calm of my soul
veiled by the mists of the past
I weep beneath a rainy sky.
So far is the vast sea
that intoxicated my eyes
like gardens of foaming daisies
and so near is the shore where in the shallows
I know my life will founder.

*
Qué faro me guiará ahora
que el viento ha arrastrado mis ilusiones
ha desgarrado la vela de proa
del barco de mis sentimientos
cuyo timón dirijo en vano
Arrastrado entre las feroces olas
nacidas del abismo de los recuerdos
y la calma muerta de mi alma
velado por las brumas del pasado
lloro bajo un cielo lluvioso.
Tan lejos está el vasto mar
que embriagaba mis ojos
como jardines de margaritas espumosas
y tan cerca está la orilla donde y seca
sé que mi vida naufragará.

Fiori mai visti

Mondo delle maschere di sale
avvolto nella nebbia delle atrocità
non mi toccare con le tue mani
sporche di sangue e di avidi inganni .
Voglio fuggire, volare lontano
dalla tua vita immonda,
una tela intessuta di sordide trame,
grida di potere e di arroganza,
di vendette contro coloro che sanno
e non condividono.

Sono rari fiori sbocciati a tua insaputa
cresciuti dalle radici delle tue crudeltà
vivono non visti.

I loro petali delicati sono ali di farfalla,
d’acciaio quando si aprono
come scudi di mitologici eroi
a protezione delle tue vittime.

Per secoli ti ho gridato contro.

Inascoltato oggi preferisco tacere
fuggire, volare lontano libero
come un’aquila padrona
dell’ immenso cielo che tace.

Tace anche lui
e soffre come me.

Tacere e soffrire
è il solo modo di proteggere
i tuoi fiori le tue vittime,
la loro integrità morale,
nutrita da un amore desideroso
di abbracci e di attesi prodigi.

Des fleurs jamais vues

Monde de masques de sel
voilé par le brouillard des atrocités
ne me touche pas de tes mains
souillées de sang et de tromperie avide.
Je veux m’échapper, m’envoler au loin
loin de ta vie immonde,
une toile tissée de complots sordides,
cris de pouvoir et d’arrogance,
de vengeance contre ceux qui savent
et ne partagent pas.

Ce sont des fleurs rares qui ont éclos à ton insu
poussant des racines de tes cruautés
vivant invisibles.

Leurs pétales délicats sont des ailes de papillon,
d’acier lorsqu’ils s’ouvrent
comme les boucliers de héros mythologiques
pour protéger tes victimes.

Pendant des siècles, je t’ai crié dessus.

Inaudible, aujourd’hui je préfère me taire
fuir, m’envoler au loin, libre
comme un aigle, maître
de l’immense ciel silencieux.

Lui aussi se tait
et souffre comme moi.

Le silence et la souffrance
sont la seule façon de protéger
tes fleurs, tes victimes,
leur intégrité morale,
nourries par un amour qui aspire
aux étreintes et aux miracles tant attendus.

Flowers never seen before

World of salt masks
shrouded in the fog of atrocities
do not touch me with your hands
stained with blood and greedy deception.
I want to escape, fly far
away
from your filthy life,
a canvas woven with sordid plots,
cries of power and arrogance,
of revenge against those who know
and do not share.

They are rare flowers that bloomed without your knowledge
grown from the roots of your cruelties
living unseen.

Their delicate petals are butterfly wings,
steel when they open
like shields of mythological heroes
to protect your victims.

For centuries I have shouted at you.

Unheard, today I prefer to remain silent
to flee, to fly far away, free
like an eagle, master
of the immense, silent sky.

He too is silent
and suffers like me.

Silent and suffering
is the only way to protect
your flowers, your victims,
their moral integrity,
nourished by a love longing
for embraces and long-awaited miracles.

Flores jamás vistas

Mundo de máscaras de sal
envuelto en la niebla de las atrocidades
no me toques con tus manos
manchadas de sangre y engaño codicioso.
Quiero escapar, volar lejos
lejos
de tu vida inmunda,
un lienzo tejido con tramas sórdidas,
gritos de poder y arrogancia,
de venganza contra quienes saben
y no comparten.

Son flores raras que florecieron sin tu conocimiento
crecidas de las raíces de tus crueldades
viviendo invisibles.

Sus delicados pétalos son alas de mariposa,
de acero al abrirse
como escudos de héroes mitológicos
para proteger a tus víctimas.

Durante siglos te he gritado.

Sin que me oyeran, hoy prefiero guardar silencio
para huir, para volar lejos, libre
como un águila, dueña
del inmenso y silencioso cielo.

Él también guarda silencio
y sufre como yo.

El silencio y el sufrimiento
es la única manera de proteger
tus flores, tus víctimas,
su integridad moral,
nutrida por un amor que anhela
abrazos y milagros largamente esperados.

Quando un amante di poesie legge la presentazione che il poeta ha intessuto per diffondere il proprio libro, ha tutto il diritto di pensare che l’ autore abbia adoperato parole ricercate allo scopo d’invogliare il potenziale acquirente a comprare il libro, anche se in realtà fossero parole per meglio esprimere quei sentimenti che hanno sollecitato l’ autore a comporre la raccolta.

Ma queste che leggete nella presentazione che appare su Amazon, non sono parole del poeta ma di chi ha letto le poesie contenute nella raccolta e ne ha inteso comunicare le proprie sensazioni.

Quale autorevole competenza avrà mai questo lettore?

La competenza di una scrittrice che, formatasi attraverso varie esperienze di vita e letterarie, ha pubblicato diversi romanzi che hanno riscosso un buon successo, un successo di cui non si inorgoglisce per quella ingiustificata modestia che la contraddistingue.


Fidatevi dunque! E se le sensazioni che la scrittrice ha provato e posto in evidenza, risvegliano qualcosa che appartiene alla vostra esperienza di vita, ai vostri desideri, ai vostri sogni, al vostro cuore, al vostro bisogno di bellezza e di armonia, leggete il libro senza timore di fare un acquisto inutile.

Primaverile

Nel vasto prato del cielo fertile e azzurro
pascolano candide nuvole si dissetano
sulle rive bianche e spumose
di lunghi fiumi immobili.

Le chiome degli alberi trapunte d’azzurro
con lente movenze danzano al vento
il desiderio di librarsi e volare.

Danzano senza speranza.

La terra che li tiene inchiodati è parte
dei rami che si sbracciano
linfa delle foglie, delle nervature possenti
della loro carne legnosa e viva.

Air printanier

Dans la vaste prairie du ciel bleu et fertile,
les nuages blancs paissent, étanchant leur soif
sur les rives écumeuses des longs fleuves immobiles.

Les cimes des arbres, matelassées de bleu,
dansent lentement dans le vent,
animées par le désir de s’élever et de voler.

Elles dansent sans espoir.

La terre qui les retient cloués est partie intégrante
des branches qui s’agitent comme des bras
est la sève des feuilles, des puissantes nervures,
de leur chair ligneuse et vivante.

Spring air

In the vast meadow of the fertile, blue sky,
white clouds graze, quenching their thirst
on the white, foaming banks
of long, still rivers.

The treetops, quilted in blue,
slowly dance in the wind,
the desire to soar and fly.

They dance without hope.

The earth that holds them nailed is part
of the spreading branches,
the sap of the leaves, the powerful veins,
of their woody, living flesh.

Primaveral

En la vasta pradera del fértil cielo azul,
nubes blancas pastan, saciando su sed
en las blancas y espumosas orillas
de largos y tranquilos ríos.

Las copas de los árboles, acolchadas de azul,
danzan lentamente con el viento,
con el anhelo de elevarse y volar.

Danzan sin esperanza.

La tierra que los mantiene clavados forma parte
de las ramas que ondean como brazos
es la savia de las hojas, de las poderosas venas
de su carne leñosa y viva.

A braccia distese

Come un modello disteso nudo posa,
le braccia abbandonate ai fianchi ,
per il Cristo velato dalla tenerezza delle onde
che vogliono imitare l’eternità
anche io poso immobile.
Sono il Cristo
a braccia distese sui frantumi del mio tempo.
Cullato dalle onde gonfie di lacrime
le mie parole muoiono nell’oblio.
Non ho piaghe né sangue
che sgorga dalle ferite alle mani al costato
alla fronte incoronata dalle spine degli anni.
I miei capelli sono erba le cui radici
succhiano dalla tomba di un senzanome
la linfa che dona un po’ di vita
a certi alberi a certe piante .
Il profumo di anemoni
che esala dalle mie labbra
e il riflesso delle lacrime avvolgono
e esaltano quanto di umano c’è in loro
ne rompono le catene ne mescolano i destini
ne accrescono la consapevolezza
d’essere gli eletti della terra e dell’ acqua
di amare la primavera di godere dell’ estasi
primordiale delle selve che guardano
faccia a faccia la bellezza dell’ universo
alla luce che sorge dall’ aurora.

Les bras tendus

Comme un modèle nu pose,
les bras abandonnés le long du corps,
pour le Christ voilé par la tendresse des vagues
qui veulent imiter l’éternité
Moi aussi, je pose immobile.
Je suis le Christ
avec les bras étendus sur les fragments de mon temps.
Bercé par les vagues gonflées de larmes
mes paroles meurent dans l’oubli.
Je n’ai ni plaies ni sang
qui jaillit des blessures aux mes mains au mon côté
au front couronné par les épines des années.
Mes cheveux sont de l’herbe dont les racines
sucent de la tombe d’un anonyme
la lymphe qui donne un peu de vie
à certains arbres à certaines plantes.
Le parfum des anémones
qui sort de mes lèvres
et le reflet des larmes enveloppent
et exaltent ce qu’il y a d’humain en eux
ils brisent les chaînes, mêlent les destins
ils prennent conscience
d’être les élus de la terre et de l’eau
d’aimer le printemps de goûter à l’extase
primordiale des forêts qui contemplent
face à face la beauté de l’univers
à la lumière qui se lève de l’aurore.

Arms outstretched

Like a nude model posing,
arms relaxed at my sides,
for Christ veiled by the tenderness of the waves
that want to imitate eternity,
I too pose still.
I am Christ
with arms outstretched over the fragments of my time.
Cradled by waves swollen with tears
my words die in oblivion.
I have neither wounds nor blood
that springs from the wounds on my hands, on my side
on my brow crowned by the thorns of years.
My hair is grass whose roots
draw from the tomb of an nameless
the lymph that gives a little life
to certain trees, to certain plants.
The scent of anemones
that rises from my lips
and the reflection of tears envelop
and exalt what is human in them
they break chains, intertwine destinies
they become aware
of being the chosen ones of the earth and water
of loving spring, of tasting the ecstasy
primordial of the forests that contemplate
face to face the beauty of the universe
in the light that rises with dawn.

Brazos extendidos

Como el modelo desnudo que posa,
brazos relajados a mis costados,
para Cristo velado por la ternura de las olas
que buscan imitar la eternidad
yo también poso inmóvil.
Soy Cristo
con los brazos extendidos sobre los fragmentos de mi tiempo.
Arrullado por olas henchidas de lágrimas,
mis palabras mueren en el olvido.
No tengo heridas ni sangre
que brote de las heridas en mis manos, en mi costado,
en mi frente coronada por las espinas de los años.
Mi cabello es hierba cuyas raíces
extraen de la tumba de un alma anónima
la linfa que da un poco de vida
a ciertos árboles, a ciertas plantas.
El aroma de las anémonas
que sube de mis labios
y el reflejo de las lágrimas envuelven
y exaltan lo humano en ellas
rompen cadenas, entrelazan destinos
toman conciencia
de ser las elegidas de la tierra y el agua
de amar la primavera, de saborear el éxtasis
primordial de los bosques que contemplan
cara a cara la belleza del universo
en la luz que nace con el amanecer.