Il laisse courir ses doigts entre les herbes jaunes, les vrombissements d’ailes, les graminées sauvages. Il aime la résistance des tiges, le piquant doux des épis à l’intérieur de ses mains. Une mer foisonnante et drue où il aurait toujours pied.
Le ciel échauffé vire à l’orage. Il marche en tête, vague et boudeur. Derrière lui Virginie s’impatiente, et l’interpelle :
— Alessio ! Alessio tu m’attends, dis ?!
Dans ses cheveux défaits, auréolés de lumière, elle traîne une idée de fille : l’envie d’un premier baiser…

[Vers midi moins gris – Page 40]

Dans les jungles du douanier Rousseau, parmi les bruits qui se cachent et le vert méticuleux, entre les jaunes débordants. Soudain, le fauve attaque : trop tard pour l’antilope ou le buffle, pour l’infortuné chasseur de peaux !
L’élégante profusion des plantes, à nouveau se déploie dans la torpeur des eaux lunaires. C’est l’heure du rêve et des serpents, du rose pâle, des cris rêches. Même la nuit, le danger rôde…

[Vers midi moins gris – Page 9]

Je suis un hibou d’appartement. À l’abri d’un fauteuil, d’un crapaud vénérable, roux comme une lune, noir comme un trou d’arbre. Mon carnet prend l’air par accident. Des lueurs, des bouquets, bouts rimés laissés en apesanteur, coups de mer dilués dans le confort et l’ennui. Je suis casanier, fugace, intermittent. Juste un point jaune apparu sous les toits. Disparu, déjà.

[Vers midi moins gris – Page 5]

J’ai mis le silence en mouvement, un peu d’épais contre ma joue. Dans les Miroirs de Ravel les oiseaux tristes s’ébrouent. Il fait blanc, gris, jaune, col relevé du manteau. Que le plafond — solide et court — se fende en bleu, s’ouvre. Dans l’air plus grand, que les minutes s’éparpillent…

[Vers midi moins gris – Page 25]