松島君と山田君、そしてボン・ジョビ
テレビをほとんど点けない我が家に、ある日「推し活」が舞い込んできた。
息子は松島君、娘は山田君。
――その名前なら知っている。
timeleszの松島君は、ちょっと天然で場を和ませる、不思議な愛されオーラを持つ子。予測不能な発言で周囲を笑わせ、気づけば中心にいる。
Hey! Say! JUMPの山田君は言わずと知れた国民的イケメン。整った顔立ちと王道路線の輝きで、今や日本を代表するスターだ。
だからこそ驚いた。我が家はほとんどテレビを見ないのに、子どもたちが当然のように彼らを「自分の推し」と呼び始めたのだ。
「いつの間に!?」と尋ねると、答えは「学校で流行ってる。ドッキリGPだよ」とあっさり。
なるほど。わたしがCDや音楽番組で推しを知った時代とは違う。いまは給食の時間がカルチャーの配送センター。情報はクラスメイト経由で届き、親をスルーして子どもに直送される。Amazonより速く、しかもサブスク並みに自動更新。
頭の中に勝手に物流図が浮かんだ。
「テレビ → 学校 → クラスメイト → 子ども」
……親、完全スルー。検問所で荷物だけ素通りされたような感覚だ。
けれど笑ってしまうのは、わたし自身、かつては誰よりも熱心に推し活をしていたことだ。
高校時代、ボン・ジョビにどハマりしていた。授業中に体調不良のフリをして抜け出し、携帯電話でチケットを取った。授業よりも先に押さえるべきは、ライブの日程だったからだ。
さらに当時人気だったアメリカのドラマ「アリー my Love」にボン・ジョビが出演していたため、全話録画。セリフを丸暗記するほど繰り返し観ていたら、大学入試の英語は驚くほど簡単に思えた。
――推し活は、勉強よりも強力な学習法になる。これは自信を持って言える。
だから子どもたちが松島君や山田君を推しているのを聞くと、胸の奥で共鳴音が鳴る。「そうだよね、その魅力は抗えないよね」と。
ただ同時に、「いやいや、親を飛ばして語るのかい」と軽くツッコミも入れたくなる。
思えば、つい数年前まで子どもたちの宇宙はアンパンマンとプリキュアで満ちていた。それがいまや、天然キャラの松島君と、国民的イケメンの山田君に書き換えられている。推しはいつだって、子どもの成長を告げるシグナルだ。
わたしは知っている。推しは変わっていく。
けれど「好きだ」と名前を呼ぶ営みは確かに残る。
松島君や山田君を呼ぶことは、未来に向けて声を投げるリハーサルなのだ。やがて違う推しに移っても、その根っこは残る。声に出すことで世界とつながる感覚。それこそが生きる力になる。
親としては少し寂しい。だが同時に、親を経由せず流れ込む情報があるからこそ、こちらには「誰それ？」とツッコミを入れる余地がある。無知であることが笑いになり、会話のきっかけになる。これほど平和な密輸もない。
結論。推し活は世代をまたぐリレーだ。
ボン・ジョビを追いかけたわたしの熱は、形を変えて、いま子どもたちの胸で燃えている。
リビングは今日もサプライズ会場。
参加費無料、毎日開催、観客＝親一名。
拍手のタイミングくらいは、まだ一緒に刻めるのが救いだ。
そしてもう一つ思う。
推し活とは、人生が用意した「裏カリキュラム」なのかもしれない。
学校では教えてくれない情熱の使い方、言葉の覚え方、誰かを真剣に好きになる練習。
子どもたちはその授業を、すでに日常の中で受け始めている。
Matsushima, Yamada, and Bon Jovi
One day, “oshi life” snuck into our home, where the TV is usually silent.
My son declared Matsushima as his pick, my daughter chose Yamada.
I know those names well.
Matsushima is that natural, carefree boy who warms a room with his unpredictable charm, the kind of presence that makes people laugh and draws him to the center without trying.
Yamada is the nation’s prince, the archetypal heartthrob whose shine feels almost timeless.
So I was caught off guard. We hardly ever watch TV, and yet my kids now proudly talk about “their oshi.”
“Since when?” I asked.
“At school—Dokkiri GP is all the rage,” they replied.
So now, instead of CDs or music shows, the cultural hub is the school cafeteria. Information bypasses parents and gets delivered straight to the kids—faster than Amazon, updated like a streaming service.
I could almost sketch the flowchart in my head:
TV → School → Friends → Kids.
Parents skipped entirely. Packages pass customs, while I stand aside.
And yet, I can’t laugh too much at it—because I was once just the same.
In high school, Bon Jovi was everything to me. I faked being sick in class just to sneak out and buy tickets on my phone. Securing a concert date mattered more than passing a lecture.
When Bon Jovi appeared in the hit American drama Ally McBeal, I recorded every single episode. I memorized his lines by watching them again and again, and when it came time for college entrance exams, English suddenly felt easier than expected.
Yes—oshi life can sometimes teach more than textbooks ever will.
That’s why, when my children now mention Matsushima or Yamada, I feel a resonance inside. “Of course, I get it. Their glow is undeniable.”
Still, a part of me chuckles: “Hey, aren’t you forgetting I was here first?”
Not long ago, their whole universe was Anpanman and Pretty Cure. Now it’s Matsushima the lovable natural, and Yamada the iconic heartthrob. Oshi mark the chapters of growing up.
Favorites will change, but the act of calling a name—of saying “I like you”—remains. Calling out Matsushima or Yamada is rehearsal for connecting with the future. Speaking aloud is how we learn to tie ourselves to the world. That lesson endures.
As a parent, I feel a little left out. But being skipped means I get to ask, “Who?” Ignorance turns into comedy, and comedy becomes conversation. That’s the gentlest kind of smuggling I know.
So I believe oshi life is a generational relay.
The fire I once carried for Bon Jovi now flickers in my children.
Our living room has become a daily stage—free admission, one-parent audience.
At least I still get to clap on cue.
And perhaps, oshi life is life’s hidden curriculum.
It teaches what schools don’t: how to pour yourself into something, how to memorize words, how to practice loving with all your heart.
My kids are already enrolled in that class, every single day.
