Soneto 86

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Was it the proud full sail of his great verse, Bound for the prize of all-too-precious you, That did my ripe thoughts in my brain inhearse, Making their tomb the womb wherein they grew? Was it his spirit, by spirits taught to write Above a mortal pitch, that struck me dead? No, neither he, nor his compeers by night Giving him aid, my verse astonishèd. He, nor that affable familiar ghost Which nightly gulls him with intelligence, As victors of my silence cannot boast; I was not sick of any fear from thence.  But when your countenance filled up his line,  Then lacked I matter; that enfeebled mine.
–William Shakespeare

Soneto 86 é um soneto componente dos 154 sonetos de William Shakespeare, da série de sonetos escrito ao Belo Rapaz.

Estrutura

Na forma de soneto inglês, composto por 3 quartetos e um dístico, construído com versos decassílabos em pentâmetro iâmbico com esquema rímico ABAB CDCD EFEF GG, foi difulgado no formato monostrófico.

Sinopse

Este soneto final, do “poeta rival”, dá continuidade ao Soneto 85, com algumas imagens do Soneto 80. Neste soneto o poeta explica que seu silêncio não se deve ao medo do rival, mas sim à falta de assunto para escrever. É uma última tentativa do poeta de explicar por que foi silenciado e como as palavras parecem inúteis quando o silêncio é a única expressão decente. O soneto levanta uma série de questões sobre o próprio silêncio do narrador. Ele pondera por que, de repente, se vê incapaz de escrever e se isso se deve à habilidade poética do poeta rival. O narrador reflete sobre o assunto por um tempo, antes de chegar à conclusão, após a "reviravolta" nos dois versos finais, de que não é esse o caso. Na verdade, é a admiração do Belo Jovem pelo poeta que silenciou seus versos.

Traduções

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta

Foi a vela enfunada de seu grande verso,
Destinado a receber o prêmio de tua preciosidade,
Que meus pensamentos maduros conjuraram,
Matando-os no ventre onde cresceram?
Foi seu espírito, ensinado pelos ares a escrever
Acima de ditames mortais o que me aniquilou?
Não, nem ele, nem seus noturnos confrades
Ao ajudá-lo atormentaram o meu poema.
Nem ele, nem aquele amável fantasma familiar,
Que noturnamente instiga-lhe a inteligência,
Vitoriosos, não podem gabar-se de meu silêncio;
Não adoeci por medo de nada disso.
Mas quando te ergueste para dizer seu verso,
Então perdi o senso – o pouco que eu já tinha.

Tradução de José Arantes Júnior

O túmulo como útero


Como é belo velejar dentro da poesia
Com destino ao prêmio de tua afeição,
Que amadurece as idéias em alegorias
Trazendo, do túmulo, o útero em ação;

Como espírito que ensinou a escrever
Acima do mortal ou do nível da morte,
Não, nem ele, poderia me surpreender
Para roubar, de meu verso, o suporte;

Nem ele, o fantasma sutil e familiar,
Que, à noite, seduz com inteligência,
A minha vitória não deve se orgulhar
Mas não sinto medo de sua influência;

Quando tua feição enche estas linhas
Mais se enfraquecem as faltas minhas.

Tradução de Milton Lins

Era o mastro veleiro do seu verso,
Fronteira para o prêmio que merece,
Que pôs meu pensamento, em mim imerso,
Mudando a tumba em útero que cresce?

Era a alma pelas almas a escrever
Sobre o lance letal que me matar?
Nem ele, nem iguais, à noite os ter,
Para o meu verso, pasmos, ajudar.

Ele, não mais o seu espectro afável,
Que pela noite com talento engana,
Como um vitorioso desfrutável;
Não sou doente, nem lhe temo a gana.

Mas quando o seu semblante o verso encheu,
Faltou-me assunto, o meu enfraqueceu.

Tradução de Paulo Camelo

Seria a altiva vela do poema
um prêmio pra você, tão preciosa
em pensamentos fortes nesse tema,
ao funeral levando verso e prosa?

O espírito, versado a escrever,
diria a algum mortal que me matou?
Se nele a noite fez por merecer,
meu versos dizem tudo o que restou.

Nem mesmo o espírito familiar,
que à noite mostra todo o seu saber,
do meu silêncio pode se ufanar
porque não tive medo ao conhecer.

Mas, quando o seu semblante me envolveu,
faltou matéria em mim, me enfraqueceu.